Au bord de la mer ou sous la mer, sur la terre comme au ciel... Les Pyrénées Orientales offrent une infinie de plaisirs et de découvertes.

Large plage de sable de 7 Km de long, elle est prolongée par 3 Km de criques en direction de Collioure. Un nom d'argile et de sel. Et pourtant... L'argile, il doit bien y en avoir quelque part, dans quelques replis anciens de cette grande plaine, pour que l'on ait fait autant de tuiles, et de si belles, aux toits du vieux village. Le sel a bien un peu débordé de la mer pour musarder vers les rivages, mais, sage, et respectueux du travail des hommes, il n'est pas allé bien loin. Il a laissé la place au bon limon apporté par la rivière afin que poussent cyprès et peupliers protégeant prairies et cultures
contre les vents irréfléchis. Le chiendent et le lys des sables ont eu ainsi leur part de territoire, ainsi que les roseaux. Leur domaine ce sont ces dunes et le sable à l'infini sous le vaste ciel. Pour autant, vignes, vergers, et maraîchages ne sont pas à l'étroit. Des chevaux trottinent en petites troupes le long de la frontière entre plage et marécages. Les pins font de l'ombre aux baigneurs qui ont renoncé trop vite à grimper là-haut, sous les hêtraies de la Massane. Entre ombre et lumière, Argelès c'est toutes les saisons plus une. Qui n'a pas encore de nom.

Large baie abritée de la Tramontane et dominée par le cirque des monts Albères, Banyuls étale sa plage, égayée par les barques catalanes des pêcheurs. Les pieds dans l'eau, la tête dans les vignes, le village, de terrasses en rochers, de caves en aquariums, de plages en pontons semblent promener sa nonchalance. A Banyuls, on laisse du temps au temps. Il en faut et beaucoup de courage aussi pour édifier pierre à pierre, inlassablement, ces murets qui protègent de fabuleux cépages et que la pluie-inlasseblement s’amuse à démolir. Il en faut beaucoup de talent aussi pour vieillir lentement ces nectars puissants et généreux. Ici, les rochers sont abrupts, la terre est escarpée, le soleil implacable. C'est à la main que l'on fait naître et que l'on récolte raisins ou olives. Ici les fruits ont le goût incomparable de l'effort. Voilà pourquoi, sous les balcons fleuris, à l'ombre des platanes de la place ou des palmiers du front de mer, il est bon, aux heures calmes, de se laisser tout entier absorber par le cri d'une mouette, le claquement d'une voile, le chant d'une guitare, l'image du vieux Maillol qui, là-haut, dans son mas, étreignait ses femmes de pierre. Inlassablement.

Plages au coeur du village : baignade entre l'église du XVIIème siècle et le Château Royal du XIIIème siècle. Un clocher que l'on dit impudique mais qui

n'est que singulier. Un phare, en fait, que l'on croit éteint mais qui luit d'une lumière intérieure, qui signale à tous ceux qui débarquent, tant par la route que par la mer, qu'ici ce n'est pas comme ailleurs. Ce n'est pas n'importe quel port. Selon l'heure, le long des quais ou des ruelles, cela sent l'algue, l'anchois, la peinture fraîche ou le pastis. Ou bien tout à la fois. Par les meurtrières du château, on en sait quelle sentinelle veille sur les tartanes, les lamparos ou les sardinals dont les voiles demeurent la plupart du temps assoupi. Mais on ne serait pas très étonné de trouver un beau matin quelque trirème grecque ou galère romaine amarrée aux côtés des barques catalanes. C'est à peine si Matisse soulèverait une paupière, cela ferait sourire les jeunes artistes d'aujourd'hui qui ont posé là bagages et pinceaux. A Collioure, c'est hier et demain, c'est le Sud et l'Orient, c'est toute la Méditerranée qui a jeté l'ancre.

8 kilomètres de sable fin pour se prélasser au soleil et plonger dans la grande bleue. Si l'on a la bonne idée d'y arriver tôt le matin, la route annonce, du fond de l'horizon, que l'on entre en terre catalane. Le soleil éclaire doucement, juste ce qu'il faut, le Canigou. A ses pieds, à nos pieds, l'eau est si lisse, si calme, qu'on y entendrait un turbot s'endormir. Ce tapis bleu et blanc qui ondule suavement est-ce déjà la mer ou bien encore l'étang ? Qu'importe. Au Barcarès, la Méditerranée est chez elle partout et joue à cache-cache avec la terre. Un blanc paquebot s'y est laissé prendre. Ou n'a pas eu le
choix. A tout jamais sur le sable immobile, il regarde la mer, si loin si proche. A peine surpris, tournant le dos aux marinas, les flamants roses méditent-d'un seul oeil et d'un seul pied sur la vanité des choses et la fragilité du monde. Le soir, dans le port et alentour, les bars caressent les rêves de celles et ceux qui ont eu leur content de soleil et cherchent dans la fraîcheur de l'obscurité la douceur d'un moment, une promesse de rencontre.

Les criques qui entourent le port et la qualité des eaux en font un lieu privilégié pour les plongeurs.
Tout en haut du village, sur une petite place ombragée dominant la baie à laquelle les marins de l'Antiquité avaient donné le nom de Vénus (peut-être parce qu'elle leur tendait les bras et les tenait tendrement contre son sein pour les rassurer après les dangers et les fatigues de leur périple...), se tiennent deux personnages de bronze, le corps tendu vers le large.Elle s'appelle Fenolla, il s'appelle Fenoll. Des prénoms parfumés en accord avec les senteurs des collines environnantes et les puissantes odeurs qui montent du port.Fenoll veut partir. Pour quelle terre ? Peu lui importe. Là-bas, en face, du côté d'Oran ou de Beni Saf, ou plus loin, vers l'Amérique. Ce qui compte, bien sûr, c'est d'être en mer. Fenolla veut le retenir ici, auprès d'elle. C'est l'histoire éternelle des marins et leurs amantes. C'est Port-Vendres, l'immortelle. Ses ruelles et ses quais où se mêlent filets et souvenirs

6km de plage de sable fin s'étendent le long de la côte sablonneuse avec en toile de fond le Canigou et les Albères. Quel est ce concert envoûtant au plus calme de la nuit le long des pontons du port de plaisance ? D'où viennent, s'élevant au-dessus du clapotis des vagues, cette rythmique de tintements légers, ces bruissements aériens comme des ailes d'oiseaux invisibles ?

C'est le chant des bateaux, de leurs drisses qui frappent contre le métal des mâts, de leurs voiles alanguies qui se laissent bercer par l'air qui, en cette heure de douceur, n'est plus du vent.Ecoutez les voiliers, la nuit dans le bassin qui sent les algues et les cordages, ils fredonnent la chanson de la mer et du soleil, des nuages irisés et du bon vent. Plus tard, là-bas, tout près, vers cet océan de verdure qui borde la plage, le ciel pâlira, les hauts peupliers, les lauriers roses murmureront de tout leur feuillage, un cheval hennira, un oiseau jettera son cri aigu et, d'un seul coup d'aile, zébrera l'azur.

3 Km de plage de sable fin s'étirent de la Réserve Naturelle au Port. Tout à coup les vergers d'abricotiers, les vignes et les champs d'artichauts disparaissent, la campagne s'efface et la mer se fait sentir. On entre dans le domaine des tamarins, de leur feuillage rêche, de leurs branches grêles. Pas de doute, ils sont ici les maîtres. Quelques pins parasols opulents, des troupeaux de lauriers roses, une colonie de palmiers en villégiature ont bien réussi à jouer des coudes, mais évitent prudemment de porter ombrage aux tamarins. A la plage, la rencontre du lourd
grondement, des vagues, des dauphins qui, croisent là-bas, au large. Mais les tamarins sont des arbres. Ils ne peuvent ni marcher ni nager. A moins d'un miracle, un jour, à Sainte-Marie...